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A ver, que os voy a soltar un rollo:
Es estimulante pensar que la ciencia no puede explicarlo todo….todavía. Los mejores ordenadores del mundo se dedican a calcular intrincados algoritmos que nos proporcionan modelos previstos sobre los más variados parámetros. Los que “nos dedicamos” a este noble y antiguo arte de observar el cielo en su estado más severo, tenemos una amplia gama de productos donde elegir a la hora de evaluar una situación severa: level potential temperature, índice Thompson, helicidad, CAPE, equilibrium level temperature, humedad en 700 hPa y todas esas cosas en inglés que molan tanto; todo ello nos sirve para dirigirnos a una zona u otra, para saber si es más acertado salir el sábado o mejor el jueves. Sin embargo nada iguala todavía en placer al conocimiento que emana de la observación atenta; pocas cosas producen más adrenalina al amante del tiempo severo en general y de las tormentas en particular, que el permanecer tranquilo y paciente en un camino, rodeado de grillos, con el sol abrasador, oteando el horizonte, buscando un cambio de viento, una nube extraña o prometedora, una sensación nueva de humedad, esperando algo que sabe que se va a producir (porque ha estudiado técnicamente la situación) pero que no sabe dónde se producirá, ni cuándo se producirá, ni con qué intensidad. El observador se siente en esos casos parte del sistema caótico que constituye nuestra atmósfera.
Desde que a finales de los 60 Edward N Lorenz (un enamorado por cierto de la convección, y de las tormentas, que había trabajado de meteorólogo para la armada) nos mostrara que el caos existe en las atmósfera pero que podemos rastrear su camino e incluso prever algunas de sus costrumbres mediante un modelo matemático que tenga en cuenta pequeñas variaciones iniciales, mucho se ha andado en este sentido. Pero eso, grosso modo, es lo que instintivamente
realiza el cazador de instantes tormentosos: cada mirada al cielo, cada identificación de una nube, cada brisa, cada cambio en la humedad, lo percibe como un elemento de partida que va a condicionar el resto de la caza, el resto del día, los kilómetros que va a hacer y hacia dónde se va a dirigir. Afortunadamente su búsqueda no siempre tiene el resultado pretendido: qué clase de búsqueda sería aquella que sin ningún género de dudas nos ofrece siempre un bello final. No, a veces pienso que la esencia del que sale en busca de la naturaleza en su estado más furioso es el error. Es el error el que da sentido a nuestra caza y la posibilidad de él la razón de la alegría al encontrar la presa. En mis conversaciones con amigos cazadores de tormentas siempre argumento que las salidas en las que más he aprendido quizás son aquellas en las que volví sin nada en mi retina y en mi cámara. Incluso no es infrecuente que –después de la merecida cena en lugares mágicos- regrese rememorando todo lo acontecido ese día y preguntándome qué he hecho mal, dónde me equivoqué, qué lecciones extraigo de esa salida, qué estrategias fallaron.
Pero, amigos, a veces las cosas salen bien, y no por la pericia de uno sino por el camino que inició el bueno de Lorenz: los modelos cumplen su función y los astros se alinean para que una vez más admires momentos que nunca ya nadie más verá, y donde la fuerza de la atmósfera se muestra en todo su esplendor.
Algo así sucedió el 30 y 31 de julio de 2015 en Aragón.
Esto es lo que los modelos decían:
(obsérvese qué buen ojo tuvo el modelo con los vientos en superficie; por cierto, uno de los elementos que más miran los cazatormentas americanos según parece)
Recuerdo que era jueves cuando, después de haber estudiado con atención los modelos, y con un agradable día cantábrico por delante, con algunos estratos pero con sol abundante, decido abandonar la bonanza y suavidad cantábricas y tirar a buscar aventuras donde los mapas me daban a entender; que en esta ocasión fue la zona de Teruel. Estaba convencido de que antes de acabar ese día jueves comenzarían a pasar cosas interesantes en la zona del sur de la ibérica. Muchas horas de coche por delante, así que me hice un plan: comer en un restaurante conocido –y querido- de Tudela regentado por una señora de Hellín (Albacete) de la que alguna vez hablaré, escucharme dos discos revisitados de Stevie Wonder (La vida secreta de las plantas y Music on my mind) y disfrutar de lo que el viaje me ofrecía; quizás hacer alguna foto de esas mías del artisteo…en fin. Cuestión de poner el coche en modo de velocidad automática a 90 kms/h , de ese modo evito multas, y voy pensando en mis cosas, que cada vez son menos. Cuando salgo sólo tomo las autopistas en caso de necesidad, es decir, cuando hay prisa de verdad y uno quiere llegar donde hay tema.
Aunque durante todo el viaje había visto cúmulus congestus a mi derecha por toda la ibérica, no es hasta pasar Zaragoza donde percibo una fuerza en los ascensos inusitada y una organización que ese día no había visto. Sigo yendo hacia Teruel, esta vez por la autopista, mientras pienso que voy a reservar habitación en un pequeño hotel del centro de Teruel (barato, 29 euros, no vayan a pensar algunos) donde ponen una cerveza fría estupenda y unos bocadillos de jamón de ídem con tomate que quitan el hipo. Ya he estado en ese lugar otras veces y desde luego no es el Ritz pero está razonablemente limpio y una noche allí te quita el sueño. En esas estaba yo, cuando al adelantar un camión que llevaba delante hacía varios kilómetros (recuérdese mi marcha cansina a 90km/h) me encuentro al fondo la silueta inconfundible para todo amante de las tormentas de una supercélula con su mesociclón elevándose en el cielo del incipiente atardecer, y con unas bases amenazantes muy delimitadas y no muy amplias, típicas de las sp low precipitation. A partir de ese momento tomo mi chicle de menta (siempre lo hago, y no lo tiro hasta que no termina la caza) y me pongo en modo acecho : el auto va más deprisa, los sentidos se ponen al 120%, y una parte de mi cabeza despliega el mapa de carreteras mentalmente.
(nota: no se hablará lo bastante de la importancia que tiene en estos trances el haber estudiado previamente las carreteras del lugar, los puntos de escape, la dirección de las cordilleras, los pueblos donde guarecerse, los puntos altos, las carreteras secundarias que nos pueden ayudar….etc. Su conocimiento nos ahorrará tiempo, nos facilitará las cosas, será unas de las claves del posible éxito, y finalmente nos recordará a nuestro padre cuando nos decía machaconamente aquello de “el saber no ocupa lugar”)
Finalmente, una serie de nubes accesorias ocultaron la pequeña SP, y con las luces del atardecer se podía apreciar un magnifico panorama hacia el este:
Estaba con el chicle de menta. Adelanto al camión. El flujo general era de oeste-suroeste hacia este-noreste. Y esta supercélula tormentosa se aleja claramente dirección este (lo que los americanos llaman “righmover”). La zona este de la ciudad de Teruel tiene malas carreteras para perseguir tormentas, asi que es de todo punto imposible seguirla, por lo que decido al menos hacerle unas fotos cuando pueda parar; por lo tanto me salgo en una de las salidas de la autopista, ya cerca de la ciudad y le hago una foto. La única que pude hacerle en condiciones porque después intenté posicionarme mejor y la sp se iba hacia el este como un rayo, y desapareció hacia la zona de Formiche mezclándose con otras nubes secundarias que la tapaban finalmente. En el esquema que he realizado para hacerse una idea de las situaciones que describo esta primera sp viene con el escueto nombre de “1” y va marcada en rosa, y mi recorrido viene en azul claro, con sendas flechas en azul claro también indicando la dirección en la que están realizadas las fotografías.
Son las últimas luces del atardecer, he parado cerca de la salida de la autopista que conduce a la carretera de Albarracín. Ya en una ocasión pillé justo en este mismo sitio una tormenta supercelular al volver de Valencia hacia Cantabria. Pongo una foto para recordarlo (aunque no sé si hice reportaje extenso de aquella supercélula):
Pues hete aquí que justo en la salida de Caudé, cuando acababa de hacer la foto rápida a la supercélula número 1 del mapa, miro el radar a través del móvil ya que por fin Vodafone tiene cobertura 3G en esta zona y veo una pequeña mancha verde clara redondita y con un pixel amarillo en su interior que va deprisa hacia la ciudad de Teruel proveniente de la zona de Albarracín, al este de mi posición. (Nota: es lo que los americanos llaman un “radar echo with moderate updraft” en las que las imágenes radar muestran líneas casi simétricas rodeando el centro intenso de precipitación; a diferencia de las “radar echo with intense updraft” que es en lo que convertiría la tormenta unas pasadas de radar después, ya como sp), no pude guardar radar. Miro en esa dirección y no veo nada especial; si acaso una pequeña mancha en el atardecer, un gran bulto indefinido que se acerca recortado en el cielo cian y naranja del atardecer aragonés. No parece nada especial a lo lejos, pero pronto el sol se pone y comienzo a distinguir resplandores intranube de vez en cuando, luego bastante continuos, y finalmente –de vez en cuando- algún destello típico de un rayo perdido en la llanura. Así que armo el trípode, pongo la cámara en disparo con cable y ajusto los parámetros. Pero estoy mal situado, así que voy hacia la carretera de Albarracín que está muy cerca, y me pongo en lado izquierdo, aparco correctamente cerca del arcén, pero no tanto como para molestar a otros coches. No sé bien dónde enfocar, así que apunto hacia la carretera componiendo para aprovechar el punto de fuga que ofrece la vía. Por si suena la flauta. Y a los pocos minutos la flauta sonó.
un rayo cayó demasiado cerca detrás de mi posición, fuera de cámara, y esto es lo que quedó en el sensor:
Y sonó una y otra vez….y percibí mientras se acercaba que esa bola enorme contenía dentro unas nubes abalconadas en varios pisos. Pensé “¿y si tuviera giro?” e instintivamente hice algo que suelo realizar ante este tipo de dudas: como había hecho ya unas diez o doce fotos las pasé rápido en la cámara para predecir la dirección exacta que lleva la tormenta y de paso ver si efectivamente llevaba giro. Efectivamente la tormenta giraba. No realicé time lapse con la gopro, pero hice las suficientes fotos en raw para intentar montar luego una especie de gif animado que puede verse en el video de la jornada que presento al final de este reportaje.
La pequeña SP pasó por encima de mí. Con bastante precipitación y fuertes rachas de viento, en mi zona nada de granizo. Me metí en el coche porque había visto que venía solitaria y con el cielo azul mortecino de la tarde rodeándola. Así que pensé que una vez que me pasara, con la suficiente paciencia y sin salir del coche, la tormenta acabaría por recortarse en la noche alejándose de mí. Así fue, y pude ver todo su esplendor en la noche con luna casi llena. Parecía haber perdido su carácter supercelular, pero conservaba toda su belleza:
Pasó, y me quedé por si se reactivaban tormentas posteriormente en la misma zona. A veces pasa, y por una retirada demasiado temprana he perdido preciosas tormentas. No sucedió nada de eso. El cielo quedó despejado, la luna lo inundaba todo con luz de harina azul. Me quedé repasando las fotos en la pantalla. Cuando terminé ya era demasiado tarde para ir a Teruel a buscar habitación. Asi que decidí volver sobre mis pasos e intentar quedarme en uno de los dos hoteles de carretera que hay en la autopista en la zona de Monreal del Campo. Había sitio, con lo cual por poco dinero dormí y tomé fuerzas para el siguiente día que no sería nada aburrido….
Así amanecía cuando salí al parking para ver cómo estaba todo. Buenos presagios: los cirros venían en una dirección, y en capas bajas los estratos procedentes de levante venían en dirección casi contraria. Lo señalo en la fotogafía.
Quedan muchas horas para que se desencadenen las hostilidades, asi que decido ir a ver a un viejo amigo a Calatayud (forero de esta casa, muy conocido en el mundillo meteo, y grandísimo aficionado, las cosas del amor lo llevaron a recalar en la ciudad aragonesa); hablo con él y quedamos para tomar un vino (o dos) sobre las 11h o las 12h en Calatayud; para hacer tiempo me paso por la laguna de Gallocanta para conocer esas carreteras por si hay que transitarlas con prisas, para ver el paisaje y el paisanaje:
Llego a Calatayud, tomamos un vino el señor P.S. su sufrida mujer y yo, hablamos de meteo y de la vida, y después debe ir a atender asuntos familiares. Me quedo en Calatayud a esperar acontecimientos, le pido consejo sobre algún buen restaurante, y salgo caminando hacia el coche. Pero cuando ando pensando en el ternasco de Calatayud, en el congrio seco, y en las soletillas bilbilitanas, creo recordar que me llama por teléfono mi compadre J A Quirantes (aquí Rayo) que ha salido detrás de unas nubes por la nacional 2, y andaba por Alcolea del Pinar o cosa similar viendo cómo unos desarrollos rápidos y descomunales se dirigían hacia mi zona, además se iban realimentando una y otra vez y surgiendo en el mismo lugar (como podéis apreciar en las imágenes radar). Me basta con echar una mirada al cielo para ver que es así, aunque dentro de Calatayud no es el mejor sitio para observar todo ello. Así que salgo dirección Ateca y Arcos del Jalón, que es donde parece que se acumula todo. Pero en ese momento miro alrededor y siento que no lo estoy haciendo bien; así que tomo una de esas decisiones condicionan una jornada de este tipo y que marcan el éxito o el fracaso. Las pocas veces que he ido de caza con aficionados franceses veo que en España tenemos tendencia a meternos dentro de la zona complicada, a ir directamente donde parece que está “lo mas interesante”, mientras que ellos intentan ser mas pacientes y esperar previendo la dirección de la tormenta, así como confiar en la reactivación de los sistemas que siguen una dirección. Así que vuelvo sobre mis pasos, paso Calatayud y me meto por la carretera de Soria, donde en ese momento no hay gran cosa pero hacia donde supongo irá la inestabilidad. Y efectivamente, conforme voy tomando ese camino veo que la inestabilidad va cogiendo forma más rápidamente de lo que yo pensaba. Así que pensé: “hoy no comeré; ya comeré otro día”.
esto es lo que se veía por la mañana llegando a Calatayud:
y esto es lo que se veía cuando ya me avisaron por teléfono:
Me tomé el chicle de menta; y antes de llegar a Cervera de la Cañada ya se percibían dentro de la cortina de agua las típicas formaciones de un arcus que desprende de vez en cuando flashes de rayos dentro de la precipitación, además se empieza a adivinar un cierto matiz verdoso-cian en algunas partes de la nube, seguramente indicador de granizo de gran tamaño
Me viene encima, cojo los trastos. Ese momento chungo en que pensamos “para qué llevo tanto trípode y tanto follón, con lo bien que se ve esto desde el coche y ya está…”. En ese momento la gopro , que andaba haciendo time lapses, me sacó una foto sin querer:
La tormenta, aunque muy bella, va rápido, y si algo he aprendido en estos lances es que no se puede seguir una estructura de este tipo: siempre corre más que tú. Asi que vuelvo sobre mis pasos pensando que después de todo, la inestabilidad debería ir lentamente hacia el este. Pero mientras pienso esto, ya estoy viendo una estructura muy grande, muy plana, venir por el suroeste. Paro y hago la prueba del nueve: cinco o seis fotos a mano y con buen pulso son una separación de entre 5 y 10 segundos. Lo suficiente para ver, al pasarlo rápidamente en la pantalla, si la estructura tiene giro evidente o no y también hacia donde se dirige exactamente.
Además de las fotos tenéis un timelapse en el video que pongo al final, resumen de esas dos jornadas. En él puede verse la rotación de las bases, y la alimentación de la supercélula desde la zona de la FFD.
Se me viene encima. Tomo el coche y conduzco al lado de la zona inferior del mesociclón durante unos kilómetros, donde no puedo hacer muchas fotos por razones obvias, y es una pena porque son los mejores momentos de la supercélula. Lo voy viendo todo a mi izquierda, y en un momento dado salgo en el Frasno para poder grabar unos segundos de video de manera que no sea peligroso. Cuando por fin puedo estacionar tranquilamente en la Almunia de Doña Godina la SP está en su última fase y la veo atenuar el giro, elevarse la base, deshacerse y convertirse en una tormenta normal (este momento también está en el video). De ese momento he puesto un esquema cutre para los no iniciados, los veteranos que me perdonen por si hay algún error en él.
Al final girando todavía un poco, pero ya deshaciéndose, tomé esta foto:
y este es el radar que pude guardar, creo que se ve claramente:
En el mapa el recorrido en azul claro, la primera tormenta (rosa) y su dirección que era la del flujo generl, y la segunda (marrón) con la dirección que tomó, algo desviada a su derecha:
Poco después, veo los time lapses, descanso un poco. Pero poco, porque ese día todo hervía en Aragón. La inestabilidad se desplaza como suele ser habitual en estas situaciones de vaguada hacia el este. Asi que tomo la carretera que lleva de La Almunia de Doña Godina hacia Cariñena y después hacia Belchite. Por el camino se van sucediendo los episodios tormentosos:
Después voy dirección a Híjar, porque una serie de tormentas se acercan hacia la zona de Híjar y Alcañiz. Las bases son más bajas, probablemente debido también a los vientos húmedos de levante que entraban, de modo que las nubes son mas extensas, y traen más precipitación. Parece que una gran tormenta se acerca con frecuentes descargas en su flanco delantero. Se me echa encima, asi que me meto a un restaurante de carretera que tiene un aparcamiento con protección. Me meto debajo, los rayos cercanos hacen vibrar el techo de metal, todo retumba. Soy el único coche aparcado allí. Caen en zona donde todavía no llueve mucho. Saco el trípode, monto el material, y disparo en ráfaga todo lo que puedo (llevo una cámara no muy buena sólo para ráfagas, con filtro ND gastaría menos fotos y exposiciones mas largas pero el canal del rayo no sale tan luminoso entonces); no sabré hasta horas después si aparecerá alguno en las tarjetas de 32 Gigas. Da un poco de “respeto” (digamos) porque si impacta uno en la cubierta metálica me comportaré como conductor de la electricidad, pero así es la cosa de las tormentas.....
Termina la tormenta. Mucha lluvia, Un poco de granizo. Relámpagos sordos que se espacian y se alejan más allá de Alcañiz. Todo ha terminado. El chicle de menta está hecho casi una piedrecita blanca. Después de dos días de prisas, mapas, trípodes, radares, modelos, me entra el bajón……Se impone ir a un buen bar y ver lo que hay en las tarjetas. Rememorar y fijar momentos que han sucedido para luego, diez meses después, poder realizar este reportaje. Algunos momentos sé que no han quedado reflejados en las fotos. Pero sí en mi mente, que al fin y al cabo es lo importante. Otros momentos están tal cual yo los viví. Todos forman parte ya de la historia: nunca más volverán a ocurrir, aunque vengan otros parecidos.
PD.- Os dejo al final un vídeo con imágenes, algunos time lapses, y algunas fotos, y alguna cosilla más.
Quien quiera verlo en grande está en full-HD
Hasta pronto, a ver si me pongo con algún otro reportaje.
Quien haya llegado leyendo hasta aqui merece un monumento.....
VIDEO:
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